Aquela Carta Que Eu Preciso Escrever

ou

Domingo De Noite, Olhando Pela Janela, Sozinho, Depois Da Janta

É de tardezinha, acabei de acordar e sonhei que eu era esta fotografia em preto-e-branco, antiga e desbotada de uma pessoa que faleceu nesta casa no ano de 1907.

Agora lá fora está anoitecendo e nenhuma folha se move nas árvores ou no chão pois se não há nem um vento nem uma brisa.

E eu sou também culpado.

Pois minha mãe precisa de mim e eu não estou lá. E minha familia sente tanto a minha falta e eu não estou lá, para eles.

Meus amigos, eles tanto necessitam de mim e quisera eu confortá-los com o meu abraço.

Um meu amigo: sua familia perdeu tudo que tinha numa enchente e eu não estava lá para abraçá-lo. Meu outro um amigo: seu irmão, adolescente, faleceu e eu não estava perto para chorar junto com ele.

E os pais do meu país cujo salário não chega para sustentar a mulher e os seis filhos no interior do Nordeste. O que eu, daqui, o que eu [meu Deus] posso fazer para ajudar estes meus irmãos?

O ouro que tem na minha bandeira? Onde é que está este ouro, o ouro da gente? da minha gente, da minha pátria?

E essa dor disfarçada que ainda cresce entre um carnaval e outro?

Nesta cidade, por onde passei, há esta lenda: esta menina, órfã, triste de ver suas pessoas passando frio, chorou tanto que de suas lágrimas ela teceu um manto e protegeu do frio do inverno todos os sem-teto de sua cidade.

Ela tinha amor para dar e não tinha mais nada.

Depois que seu manto estava pronto, ela desapareceu. Nunca mais foi vista e seus pálidos olhos verdes passaram a existir apenas em fotografias. Em preto-e-branco, que era como ela era por dentro.

Lá fora está anoitecendo e este alguém que eu tanto amo está do outro lado do oceano.

Eu sou só isso: soco, seco, esperança, criança, eco, oco.

E mais um pouco.

Mais um pouco.

Só.

Clodie Vasli / junho de 2007

© Clodie Vasli, 2010